EU ODIEI O MEU NOVO CORTE DE CABELO

Ricardo, eu nunca vou esquecer esse nome.
Toda vez que me apresentarem a um Ricardo na vida, Ricardo, vou me lembrar de você.
Eu gosto de você, Ricardo.
Desejo que sua mãe melhore, do fundo do meu coração, porque Deus é aquele que faz milagres.
Se ela partir, desejo que vá em paz, muita paz. Torço por ela, e por você, Ricardo.
Desejo que continue brincalhão e bem-humorado.
Sei que gosta do que faz, apesar de já ter querido ser astronauta e Gari. O meu irmão Arthur já quis ser cabeleireiro como você, eu te disse isso.
Ricardo, eu odiei o corte de cabelo que você me deu. Odiei o corte 15. Odiei, Ricardo. Não era isso o que eu queria.
Ana Luiza me deu um corte de cabelo lindo, e você me deu um corte de cabelo péssimo.
Ninguém nunca na minha vida me deu um corte de cabelo péssimo, Ricardo, nem aquela cabeleireira que deixou o meu cabelo torto por meses. Aquele mau corte pelo menos me divertia, eu ria dele mais do que me preocupava.
Ricardo, que perigo um corte de cabelo ruim a uma menina desmoronando como eu, Ricardo. Não ensinam isso nos cursos? Nem no do Werner? Eles são bons, Ricardo!
Ontem fui dormir chorando, pela insensibilidade do meu pai, e pelo meu corte de cabelo.
Toda vez que me olho no espelho eu me lembro de você. É isso o que os cabeleireiros desejam?
O problema é que eu não digo "Obrigada", sorrindo. Eu sempre digo, quase chorando: "Ricardo, eu odiei o meu corte de cabelo", que é o que eu não tive coragem de te dizer pessoalmente.
Bem, aqui está.
Mas obrigada mesmo assim, ok? As experiências nessa vida são importantes. Sem elas, nem vida há.

thank you

todos os dias quero ser grata.

hoje, 

por ter visto aquele redemoinhozinho de vento levantando 

as folhas amarelas do chão.

por ter ouvido o "eu mais que gosto de você" de você.

por ter ajudado o meu irmão, e ter sentido orgulho do resultado.

e pelas comidas adoráveis que mastiguei: a laranja, a ameixa, as nozes. 

obrigada por não terem me dado dor de barriga.

Cachoeira

Começou a chover.

Ouço os passarinhos. O latir dos cachorros.

Todos os meus sentidos alertas, como se em caça.

O cheiro já conhecido da vela antiga que fora reaberta. 

Uma criança arranca os galhos do Flamboyant.

Uma serra que corta a madeira ao fundo.

Me sinto viva.

Vomitada pela rotina para finalmente parar e perceber o entorno.

"Essa luz fraca e acinzentada é melhor do que o sol."

Estou à espera - e a espera não é o vazio; é algo; é contemplação.

E não estou sozinha. A mulher de vestido vermelho (dois tons abaixo do meu esmalte) contempla também da sua casa roxa encravada na colina à minha frente com suas árvores crescentes lhe atribuindo altura e com suas casas coloridas lhe atribuindo volume.

A chuva apertou.

A mulher se foi.

Só Deus sabe se amanhã continuo a viver ou se serei mumificada pelas coisas a se fazer, pelos lugares a trafegar, pelas conversas banais a serem tidas 

- o quadradinho, domesticado, que me engole (e às vezes vomita).

Nesses dias tristes,
não sei quem sou,
me falta verdade.
Nesses dias tristes,
não amo ninguém
-
nem você,
nem a mim.